— Én meg csak ember vagyok.
— Aki elfáradt.
— De te nem törölhetsz ki csak úgy tizenöt évet! — Andrej hangja megremegett.
— Nem törlöm ki.
— Csak pontot teszek.
— Mert a vessző az azoknak való, akik még folytatni akarnak.
— Nem ismerlek meg, Vika.
— Én meg csak most ismertem meg magam.
— Tehát most egyedül vagy?
— Így?
— Inkább egyedül.
— Mint olyanokkal, akik mellett bankautomatának érzem magam főzési funkcióval.
Léna felcsattant:
— El sem tudod képzelni, hogyan nézel ki most!
— Kegyetlennek.
— Könyörtelennek.
— Száraznak!
— Szabadnak nézek ki, Léna.
— Ti meg ijedtek vagytok, mert nem a lakást veszítettétek el.
— Hanem a hatalmat felettem.
— Ez nem igaz, — sziszegte Andrej.
— Mi család vagyunk.
— Mi együtt vagyunk.
— Nem, Andrej.
— Mi együtt voltunk.
— Amíg én fizettem mindenki helyett.
— Amíg ti azt mondtátok, hogy ez „ideiglenes”.
— De tudod, mi a legrosszabb?
— Hogy még csak nem is próbáltátok titkolni.
— Azt hittétek, én örökké tűrni fogok.
— Én meg csak belefáradtam a hallgatásba.
— Ennyi.
Megfogta a bőröndöket.
Az egyiket — a színes ananászokkal.
A másikat — a megkopott névvel a címkén.
És kirakta őket a küszöbön túlra.
— Ne tedd, — mondta halkan Andrej.
— Ne így.
— Pont így, Andrej.
— Először — őszintén.
— Botrány nélkül.
— Hiszti nélkül.
— Csak egy ajtó — és kész.
— Érted?
Kiment.
Léna utána.
Szótlanul.
Csak a folyosón odaszólt:
— Na, akkor ülj csak itt.
— A kinyalt lakásodban.
— Öregedőn, de büszkén.
— Gratulálok.
— Köszönöm.
— Nagyon értékelem.
— Főleg a büszkeséges részt.
A teljes főzési lépésekért lapozz a következő oldalra, vagy kattints a Megnyitás gombra (>), és ne felejtsd el MEGOSZTANI a Facebook-ismerőseiddel.
