De makelaar die had geholpen met de aankoop van het appartement.
Dat appartement dat nu van Zlata was.
Hij lachte.
Hysterisch, scheurend.
Een voorbijganger versnelde zijn pas en liep met een boog om hem heen.
Tegen de ochtend stopte de regen.
Svjatoslav doezelde op de bank, met de koffer tegen zich aan.
Een straatveger wekte hem en tikte met een bezem.
— Hé, man, je mag hier niet slapen.
Ik bel de politie.
Svjatoslav stond op, pakte de koffer en strompelde weg.
In een etalage zag hij zijn spiegelbeeld.
Verfrommeld pak, ongeschoren gezicht, rode ogen.
In één nacht was hij geworden wat hij altijd had gevreesd te worden: een mislukkeling.
Een maand later vond Svjatoslav werk als magazijnsjouwer.
Zwaar werk, hongerloon, maar hij had geen keuze.
Hij huurde een bed in een slaapzaal en bespaarde op alles.
Hij belde niemand meer — hij begreep dat iedereen zich voor altijd van hem had afgekeerd.
Van zijn eerste salaris kocht hij een bescheiden bos chrysanten en stuurde die naar Zlata.
Zonder briefje, zonder naam.
Gewoon zo.
A teljes főzési lépésekért lapozz a következő oldalra, vagy kattints a Megnyitás gombra (>), és ne felejtsd el MEGOSZTANI a Facebook-ismerőseiddel.
