Hangosan mondta, nyomatékkal, mintha koccintós beszédet tartana.
A konyhában ültünk, teát ittunk a barátnőivel.
Én a mosogatónál mostam el, háttal az asztalnak.
A beszélgetés valami másról szólt, a nyaralóról, én bele sem figyeltem.
És akkor egy szünetben, direkt megvárva a csendet, kibökte, mindenkinek címezve, de a hátamat nézve:
— Na, mit lehet tőle várni?
Ő csak zabál és alszik.
Ennyi az egész „munkája”.
A kezemben egy tányér volt.
Éreztem, hogy az ujjaim hidegek és csúszósak lettek.
Nagyon lassan, nagyon óvatosan rátettem a szárítóra.
Aztán megtöröltem a kezem a konyharuhában.
Megfordultam.
Három pár szem — az anyósé és a két barátnőjé — ugyanazzal a kifejezéssel nézett rám.
Nem is kárörvendően.
Hanem valami üzletszerű, tényszerű kíváncsisággal.
Mintha azt mondanák: igen, hát itt van, a nyers igazság.
A férjem, Szergej, ebben a pillanatban kiment az erkélyre cigizni.
Mintha megérezte volna, hogy mindjárt kínos lesz, és lelépett.
Nem szóltam semmit.
Csak ránéztem az anyósomra, bólintottam, mintha az időjárás-előrejelzéssel értenék egyet, és kimentem a konyhából.
Egész éjjel nem aludtam.
Szergej hortyogása mellett feküdtem, és a plafont bámultam.
A „zabál és alszik” mondat úgy pörgött a fejemben, mint egy beakadt lemez.
Minden egyes szó külön kis kés volt.
Az ő lakásában élünk.
Ez fontos.
Nem a miénkben, nem albérletben, hanem az övében, egy háromszobás hruscsovkában.
Három éve költöztünk ide, amikor megszületett a fiunk, Aljosa.
Szergejjel akkor volt egy egyszobás lakásunk a város szélén, jelzáloghitellel.
Tamara Ivanovna maga ajánlotta: „Költözzetek hozzám, én segítek a gyerekkel, ti meg fizetitek a hitelt, így hamarabb letudjátok.”
Akkor ez megváltásnak hangzott.
Akkor.
A teljes főzési lépésekért lapozz a következő oldalra, vagy kattints a Megnyitás gombra (>), és ne felejtsd el MEGOSZTANI a Facebook-ismerőseiddel.
