— „Mostantól külön kassza van.”
— „Elég, hogy az én pénzemből élsz”, — idéztem a saját szavait, és egyenesen a kitágult pupilláiba néztem.
Emlékszel?
Nos, Anton: a kassza most már annyira külön, hogy ebben a lakásban nincs jogod még a csaphoz sem hozzáérni.
A lakást a házasság alatt vettük, de az önerő az én házasság előtti garzonom eladásából származó pénz volt.
Minden kivonatom megvan.
Te itt vendég vagy.
És lejárt az időd.
— Ezt nem mered… — megpróbált felállni, de én odatoltam elé az utolsó lapot.
— Ez egy rendőrségi feljelentés közös pénzekkel elkövetett csalás miatt.
Ha most nem írod alá a megállapodást, amelyben lemondasz a részedről ebben a lakásban a jövőbeni tartásdíj fejében, elindítom az ügyet.
És még valami: ez a levél elmegy a főnöködnek.
Ugye ő nagyon nem szereti, amikor a helyettesei a céges alapból lopnak hotelekre a szeretőknek, igaz?
Megtaláltam a postádban ezeket a „trükkjeidet” is.
A konyhában olyan csend lett, hogy hallani lehetett, ahogy az utcán dudál egy autó.
Anton összeesett.
Szó szerint a szemem láttára.
Leestek a vállai, a gondosan ápolt képe elernyedt, és egy ijedt kisfiú maszkjává vált.
— Olja, hát… megkísértett az ördög.
Mi is emberek vagyunk.
Beszéljük meg.
— Megbeszéltük.
Negyven perced van összepakolni.
Anya épp hozza Misát a rendelőből, nem akarom, hogy lássa a képed.
Egyetlen bőrönddel ment el.
Pont azzal a „kiküldetéses” táskával, amibe Krisztinának pakolt — most ez lett az egész élete menedéke.
Az ablaknál álltam, és néztem, ahogy kedvetlenül vánszorog a taxi felé.
— Anya, maradt még töltött káposzta? — kér
A teljes főzési lépésekért lapozz a következő oldalra, vagy kattints a Megnyitás gombra (>), és ne felejtsd el MEGOSZTANI a Facebook-ismerőseiddel.
