„Természetesen, Monteiro asszony.”
Elsétált mellettem anélkül, hogy észrevette volna, hogy ott állok.
És abban a pillanatban tudtam, hogy valami az életemben éppen összetört.
A lift ajtaja ismét becsukódott.
Ott álltam mozdulatlanul, még mindig a csokoládés dobozt szorítva.
„Jól van, asszonyom?” — kérdezte az őr zavartan.
Nem válaszoltam.
Az elmém nem volt hajlandó elfogadni, amit az imént hallottam.
„Monteiro asszony.”
Olyan természetesen használta ezt a nevet… mintha az az övé lenne.
Mintha én nem is léteznék.
Lassan levegőt vettem.
„Melyik emeleten van Jorge irodája?” — kérdeztem végül.
Az őr habozott.
„A nyolcadikon… de—”
Nem vártam meg a mondat végét.
Egyenesen a liftekhez mentem.
A felfelé tartó út végtelennek tűnt.
A tükörben sápadt arcom és remegő kezem tükröződött, amely az aranypapírba csomagolt dobozt tartotta.
Negyven év.
Negyven év házasság.
Negyven év, amely alatt azt hittem, hogy ismerem azt a férfit, aki megosztotta velem az életét.
A teljes főzési lépésekért lapozz a következő oldalra, vagy kattints a Megnyitás gombra (>), és ne felejtsd el MEGOSZTANI a Facebook-ismerőseiddel.
