„Ma nem.”
Nem azért, mert nem érdemelt volna következményeket, hanem mert nem hagytam, hogy a fájdalmamat a kedvenc sportjává változtassa: káosszá.
Leültem egy padra kint és erőltettem, hogy a légzésem visszatérjen a rendes ritmusába.
Aztán a telefonom rezgett.
Mateo.
Habozva felvettem.
„Szia.”
„Jól vagy?” kérdezte azonnal, halkan.
„A nővérem megütött,” mondtam.
Egy pillanatnyi csend.
„Hol vagy?”
„A belvárosban.”
„Felszállok egy repülőre,” mondta.
„Ne,” válaszoltam.
„Még ne.”
„Előbb hadd rendezzem a családomat.”
„Itt vagyok,” mondta.
„Bármit is döntesz.”
Amikor visszatértem a házhoz, anya a nappaliban várt, összekulcsolt kézzel, mintha egy tinédzsert készülne leszidni.
„Mi történt?” követelte.
„Courtney pofon ütött.”
„Nyilvánosan.”
Anya a sebemre pillantott, majd elfordította a tekintetét.
„Nyilvánosan,” ismételte, mintha a helyszín lenne a sérülés.
„Az emberek beszélni fognak.”
„A megfelelő dologról kellene beszélniük,” mondtam.
„Arról, hogy megütött.”
Courtney nem jött haza.
Csak egy üzenetet küldött:
„Ez túl van dramatizálva.”
„Ne csinálj úgy, mintha rossz fényt vetnék rád.”
Mintha az arcom ütötte volna meg saját magát.
Este már fenn volt a videó az interneten.
Valaki felvette a pillanatot, amikor a keze eltalált.
A teljes főzési lépésekért lapozz a következő oldalra, vagy kattints a Megnyitás gombra (>), és ne felejtsd el MEGOSZTANI a Facebook-ismerőseiddel.
