Az igazság az, hogy apám nem beszélt könnyen az érzéseiről. Kevés szava volt, és inkább a szokásaival mondta el, amit fontosnak tartott. Mindig megjelent, ha megígérte. Kitartott amellett, ami számított. Nála a tettek többet értek a szavaknál.
Ettől kezdve a kaktusz egészen más értelmet kapott.
Helyet csináltam neki az íróasztalomon a többi növény között. Megnéztem a földjét, közelebb húztam a fényhez, és közben rájöttem, milyen kevés is elég neki ahhoz, hogy életben maradjon. Apám pont ezért szerette a kaktuszokat.
Néhány nappal később felhívott a féltestvérem, és megkérdezte, oda tudnám-e adni neki. Az egyetlen dolgot is el akarta kérni, amit kaptam. Nem adtam oda. Nem sértettségből, hanem azért, mert ez már hozzám tartozott.
Hetekkel később, amikor átültettem, a gyökerek között találtam egy kis lezárt borítékot. Apám kézírása volt benne.
A levélben írt a hibáiról, a mulasztásairól, és arról is, mennyire büszke arra az életre, amit felépítettem. Azt is leírta, hogy ez sosem csak egy növény volt. Emlékeztetőnek szánta, mert az érték nem mindig látszik első pillantásra.
A levelet sosem említettem a féltestvéremnek. A kaktusz ma is ott van az ablakpárkányomon, és tovább nő. Valahányszor ránézek, eszembe jut, hogy a legmaradandóbb örökség néha a legcsendesebb dolgokban él tovább.
A teljes főzési lépésekért lapozz a következő oldalra, vagy kattints a Megnyitás gombra (>), és ne felejtsd el MEGOSZTANI a Facebook-ismerőseiddel.
